tag:blogger.com,1999:blog-21268807540755084352011-09-15T12:52:48.595-07:00Bruno Di BenedettoBruno Di Benedettohttp://www.blogger.com/profile/00402357680249601970noreply@blogger.comBlogger11100tag:blogger.com,1999:blog-2126880754075508435.post-71505806691939873512009-02-13T14:40:00.000-08:002009-02-19T17:13:03.987-08:00<div style="text-align: right; font-style: italic;"><br />La tierra que habitamos es un error,<br />una incompetente parodia.<br />Los espejos y la paternidad son abominables,<br />porque la multiplican y afirman.<br />El asco es la virtud fundamental.<br /><br />Jorge Luis Borges<br />“Historia universal de la infamia”<br /><span style="font-size:130%;"><br /></span></div><span style="font-size:130%;"><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;"><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:100%;">el señor A., rentista, sueña con un mundo mejor</span></span></span><br /><br /><br /><br />-Sin negros, ¿viste?<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">la doctora B., jueza de paz, se queja a su coiffeur</span><br /><br /><br />En el cantri ya no se puede vivir:<br />la muchacha me saquea el fríser<br />al nene me lo discriminan en la facultad<br />(cantri-boi, le dicen, como el tema de los bitles,<br />¿te acordás?)<br />el rot-uailer -bendito sea- mordió a mi suegra<br />al vigilante hay que vigilarlo<br />-a mi marido también -<br />no consigo un jardinero como la gente<br />mi vecina amaneció con cinco tiros en la nuca<br /><br />¿no te parece que este corte me hace más vieja?<br /><br /><br /><span style="color: rgb(153, 0, 0);font-size:100%;" ><br /><span style="font-weight: bold;">la señora C., agente inmobiliaria,</span><br /><span style="font-weight: bold;">presiente que la venta se le está por complicar</span></span><br /><br /><br />-Como pueden ver la vista<br />es preciosa…<br />Robles de ¡o-chen –ta- a -ños!<br /><br />Por allá están las seis canchas de tenis,<br />la pista de atletismo,<br />el campo de golf,<br />el papi - fútbol<br />el lago artificial para kite y windsurf<br />las seis canchas de paddle<br />las caballerizas, la cancha de po…<br />-…<br />-¿Eh? No, no hay ni cine ni teatro.<br />Biblioteca tampoco. ¿Por?<br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">la señorita D., mucama, hace planes románticos</span><br /><br /><br />ahora que la patrona se fue de viaje<br />voy a prepararle una rica comida al señor<br />-capaz que hasta le haga sopita paraguaya-<br />le voy a usar un poco del perfume a la patrona<br />y esas bombachitas negras, chiquitas<br />así le doy una sorpresa al señor<br />y se pone contento<br />y le voy a pedir platita<br />para traer a mi hermana de Asunción<br />y le voy a decir que me regale ese osito de peluche<br />y que me de franco los domingos<br />así puedo pasear con ella<br />y que venga a mi pieza<br />y que me dé besos suavecitos<br />y que se quede toda la noche<br />y que me hable bajito<br />y que me hable rico<br />como él sabe hablar<br />y que por favor que por atrás no<br />que duele<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">el coronel E., hombre previsor, practica frente al espejo</span><br /><br /><br />corta el aire de dos sablazos<br />saluda<br />se cuadra<br />dice sucio trapo rojo<br />dice sinarquía<br />dice judío roñoso<br />dice caos<br />dice anarquía<br />dice noche y niebla<br />dice aniquilación<br />dice vengo a traer la paz<br />el orden y el progreso<br /><br />pero antes dunga dunga<br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">el padre F., consejero espiritual, tiene pesadillas</span><br /><br /><br />el secreto de confesión lo tiene a mal traer<br />ego te absolvo<br />le dice al financista<br />al militar retirado<br />al abogado<br />al importador<br />a la diputada<br />al juez<br />al comisario<br />a esa señora que parece tan de su casa<br /><br />ego te absolvo<br />les dice a todos<br /><br />pero por las noche sueña<br />que el Señor baja de la cruz<br />y le dice<br />Yo no<br />y entonces el Señor<br />extiende las manos ensangrentadas<br />y le retuerce el pescuezo<br />como a una gallina enferma.<br /><br />gracias a dios,<br />-suspira el curita, ya despierto-<br />Dios no existe.<br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">el niño G., almita inocente , no puede dormir</span><br /><br /><br />no saca los ojos de la puerta entornada<br />vigila los zapatos<br />el agua y el pasto<br />la cartita en letras mayúsculas<br /><br />SENIORES RELLES MAGOS DOS PUNTOS<br />ME PORTE MUI VIEN<br />CIERO UN MP3 COMO EL DE<br /><br />el sueño que casi lo vence<br /><br />cuando clipiticlop en el pasillo<br /><br />papel de regalo que cruje<br /><br />mucama en puntillas<br />poniendo paquete primoroso<br />sobre los zapatitos<br />mucama que se retira<br />otra vez en puntillas<br />sin escuchar<br />el llanto del niño<br />que se ahoga bajo la colcha<br />porque ahora sabe<br />que los reyes no son los padres.<br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">el señor H., filósofo de derechas, reflexiona honestamente</span><br /><br /><br />mira por la ventana del Club House y ve:<br /><br />ve los juegos pacíficos de los niños<br />las mamás rubias<br />los papás bronceados<br />las casas amplias y llenas de sol<br />los bebés gateando en los jardines<br />los vecinos que se saludan sonrientes<br />los perros gordos y adormecidos<br />los bellos adolescentes envueltos en nubes<br />de música y poesía inglesa<br /><br />paz y belleza<br />paz y belleza<br />sólo paz y belleza<br /><br />de este lado de las púas.<br /><br />Nos lo hemos robado todo.<br />-se dice apurando el trago-<br /><br />Todo.<br /><br />Hasta la utopía.<br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">el adolescente I., angry young man, redecora interiores</span><br /><br /><br />geografía de la velocidad y de la fragmentación:<br /><br />un jarrón de porcelana de sèvres se estrella<br />contra un espejo de luna veneciana del siglo XVIII<br />mientras<br />una copa de cristal de praga<br />vuela hacia un jarrón de pekín<br />mientras<br />una mont blanc comprada en parís<br />se clava en la oreja de un martínfierro de castagnino<br />mientras<br />una alfombra tejida por un derviche de bokhara<br />embébese de pis oloroso a heineken y a speed<br />y después<br />un clavicordio vienés se sumerge mudo para siempre<br />en la piscina revestida de mayólicas italianas<br />apenas<br />glub<br />y<br />glub<br />y después<br /><br />nada<br /><br />silencio<br /><br />el jadeo de los pulmones<br /><br />calmarse y a<br />buscar otra casa vacía<br /><br />No es culpa mía – parece decir I.<br />con sus movimientos de comadreja<br />hiperexcitada -<br />que en este mundo cerrado<br />haya tantas puertas abiertas.<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">don J., viejito alegre y un tanto procaz,</span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">toca el acordeón para su vecina</span><br /><br />Los dedos dibujan firuletes<br />sobre el sexo del acordeón<br />mientras la rubia sesentona<br />-un poco demasiado flaca-<br />lo mira con pasión de entomóloga<br />por encima de los ligustros<br />antes de denunciarlo<br />por ruidos molestos<br />y atentado a la moral.<br /><br />-Sei bella, ma va fan’culo - dice el galán<br />y después sigue con su vida:<br /><br />caminar sonámbulo hasta la heladera<br />para acabar con i fungi e la sopresata,<br />cantar santaluchía<br />para que sabrosos tomates clandestinos<br />maduren con este último sol,<br />bailar funámbulo sobre los nervios<br />que su nuera tiende todos los días<br />de pared a pared,<br />y, básicamente,<br />cagarse en todo:<br />él no pidió que lo trajeran a este mundo<br />en donde todos lo tratan de Usted.<br /><br />De noche extraña a los viejos vecinos.<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">el señor K., comerciante, tiene un despertar difícil</span><br /><br /><br />de espaldas en la cama,<br />mira sin comprender<br />la escasez de extremidades que lo aflige:<br />apenas cuatro<br />blancas y fofas:<br />¿dónde están sus patitas<br />negras<br />ágiles<br />quitinosas?<br />el miedo le da el envión<br />para saltar de la cama<br />e intentar escabullirse debajo de la cómoda<br /><br />el golpazo lo atonta<br />se lleva la pata blanca y fofa a la trompa<br /><br />¿pero dónde está su trompita de succionar basura?<br />¿qué es esa rajadura que está en su lugar?<br />¿una herida?<br /><br />sin darse cuenta se yergue sobre las patas traseras<br />la altura le da mareos<br />sale a los tropezones de la habitación<br /><br />de abajo vienen voces<br />palabras que no necesita entender para odiarlas<br />olores nauseabundos<br /><br />abajo está la familia:<br />padre, madre, esposa, hijos, hermana, cuñado<br />cada uno con sus seis patitas<br />cada uno con su lustroso caparazón negro<br /><br />el señor K. vuelve a la habitación<br />sin un solo ruido<br />se acuesta<br />y llora sus primeras lágrimas.<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">la licenciada L., profesional judía otrora de izquierdas,</span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">entra en el túnel del tiempo</span><br /><br /><br />le rechazan la solicitud de ingreso<br />sin demasiadas explicaciones<br /><br />-estamos seguros de que encontrará un lugar adecuado<br />para usted y su familia- dice el administrador con una sonrisa<br />que se curva en la palabra “adecuado”<br /><br />la licenciada L. siente un sabor extraño en la boca<br /><br />el aire se le ha espesado alrededor<br />se le ha vuelto aceitoso<br />como el humo de la grasa quemada<br />que tanto placía al Señor de los Ejércitos<br />en aquellos tiempos bíblicos en los que nunca creyó.<br /><br />Sabe que ha llenado satisfactoriamente<br />todos los casilleros menos uno<br /><br />justamente el que dice “Religión”<br /><br />Tendría que haber mentido- se dice<br />mientras atraviesa el alambrado coronado de púas<br />los portones de hierro<br />la caseta de cemento con su guardia armado<br /><br />y no se atreve a echar una última mirada<br />atrás.<br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">el señor Ll., periodista, emite su opinión frente al piquete que lo detiene en su camino al hogar donde espera disfrutar de un merecido descanso:</span><br /><br /><br />- Negros de mierda.<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">el señor M., famoso ex futbolista, amenaza con el puño izquierdo en alto</span><br /><br />ha movido influencias<br />ha intentado seducir<br />ha amenazado con escándalo mediático<br />ha puteado<br />ha suplicado<br />y nada:<br /><br />ninguno de los propietarios del country<br />aprueba su solicitud de ingreso<br /><br />ahora levanta el puño<br />muestra el tatuaje<br />y escupe:<br /><br />piojos resucitados<br /><br />ya van a ver<br />cuando los agarre fidel.<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">la señora N., ama de casa, espera visitas</span><br /><br /><br />camina la casa<br />-una vibración de legítimo perfume francés<br />la sigue como perro en celo-<br /><br />cierra la puertas de las habitaciones vacías<br />baila con el perchero de cedro<br />una canción de juventud<br />que ya no entiende<br /><br />desnuda frente al espejo<br />su cuerpo de violoncelo<br /><br />hace sonar todas sus cuerdas<br /><br />recorre la penúltima,<br />la más grave,<br />frente a la ventana abierta<br /><br />pide bajito que alguien venga<br />que rompa los cristales blindados<br />que entre sin permiso, sin misericordia<br />que la coja<br />o que la mate<br /><br />le da igual<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">el señor Ñ., guardia novato, recorre el alambrado</span><br /><br /><br />desliza plic,<br />su garrote plic,<br />por la malla plic,<br />de alambre, plic, plic, plic<br /><br />cuenta los postes de cemento<br />los imagina puestos<br />uno encima del otro:<br />¿llegarán hasta la luna?<br /><br />Saca la nueve milímetros<br />la lustra contra el pantalón<br />la hace girar sobre el dedo índice<br />le apunta a un farol<br />pum hace con la boca<br />y se ríe<br />y le brilla el diente de oro<br />recién estrenado.<br /><br />El señor Ñ está muy contento<br />con su trabajo nuevo<br />- allá en el Chaco no se podía más-<br />dice bajito mirando al norte<br />a través de los alambres.<br /><br />No muy lejos<br />unas casitas de cartón y chapa<br />brillan bajo la luna<br />como los últimos dientes<br />de una boca enferma<br /><br />que se ríe de qué.<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">el Dr. O., prestigioso economista de Harvard,<br />finaliza su explicación del efecto derrame</span><br /><br /><span style="color: rgb(153, 0, 0); font-weight: bold;font-size:85%;" >(mediante presentación de Microsoft Power Point)</span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_P9kgwuIdMQc/SZY1kIpgMQI/AAAAAAAAAKE/GF1FAol8SNs/s1600-h/Presentacion+Country.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 400px; height: 330px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_P9kgwuIdMQc/SZY1kIpgMQI/AAAAAAAAAKE/GF1FAol8SNs/s400/Presentacion+Country.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5302484506188460290" border="0" /></a><br /><br />-… y por los siglos de los siglos, amén.<br /><br />(Fervorosos aplausos)<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">el ingeniero P., alto funcionario de obras públicas,</span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">la hace corta</span><br /><br /><br />- con el diez no tengo ni para empezar<br />la cosa es el treinta por ciento o nada<br />¿capisce?<br /><br />mozo, para mí un chivas<br />¿pagás vos?<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">la señora Q., cocinera, extraña los guisos carreros</span><br /><br /><br />es que en esta casa están todos tan flacos<br />con esas patitas de guanaco como los que había en Cutral-có<br />y los mismos cogotes largos<br />y la misma mirada así, como desde arriba,<br />- eso sí, una no los ve andar escupiendo por ahí-<br /><br />y esa guanaca que insiste con que cuente<br />las calorías, que son esos números tan chiquitos<br />que traen lo paquetes<br />y a mí que la vista no me da<br />y la cabeza menos<br />-nunca fui buena para los números-<br /><br />menos calorías<br />menos calorías, Arminda<br />me dice<br /><br />yo no sé que tienen de malo las calorías<br /><br />si no hay nada más lindo<br />que el calor<br /><br />Y nunca un guisito<br />y nunca una buena polenta<br />nunca nada<br /><br />piel y huesos voy a quedar<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">el señor R., ladrón sensible, muere por amor al arte</span><br /><br /><br />nada le gusta más que el aire de una casa a oscuras<br />cortado en dos por la luz de la linterna<br /><br />por ese fulgor se mueve, camina<br />como gato<br />como cisne siguiendo el caminito de la luna<br /><br />el scruche viene fácil<br /><br />la casa vacía<br />estuche de terciopelo azul<br />se abre en silencio<br />y le regala todas sus joyas<br /><br />ya viene reculando, bolsa al hombro, cuando la ve<br /><br />ella lo mira con ojos tristes<br />por encima de un hombro<br />que parece de arena impalpable<br /><br />con los dedos de la linterna acaricia<br />el pelo corto y rojo<br />la espalda que se abre como un delta y fluye<br />en las nalgas y los muslos de hembra poderosa<br />y otra vez los ojos tristes<br />otra vez los ojos que llaman<br />y esa boca<br /><br />quién será este modigliani<br />se pregunta, celoso<br /><br />el ruido que hace la bolsa al deslizarse<br />tapa el clic de la Luger de colección<br />que dispara tres veces<br />manchando el cuadro de rojo<br /><br />qué lástima, alcanza a pensar<br />mientras se derrumba<br /><br /><span style="font-style: italic;">Ya sabía, antes de abrir el estuche,</span><br /><span style="font-style: italic;">si el brillo era puro o era shomería</span><br /><span style="font-style: italic;">ojo de joyero, palabra de scruche,</span><br /><span style="font-style: italic;">pero de mujeres ni diome sabía...</span> (1)<br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 0); font-weight: bold;font-size:78%;" ><br />(1) “Cumplido”. Letra y música de Enrique Cadícamo</span><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">Snoopy, perrito faldero, vive sus últimos minutos</span><br /><br /><br />olisquea el tacho de basura<br />lo vuelca<br />muerde un tampón<br />corretea un aberrojo<br />gruñe a las ruedas de una mitsubishi<br />hace pis<br />se lame el culo<br />ladra con voz finita<br />persigue a una pitbull en edad de merecer<br />-ah, ese aroma-<br />la alcanza<br />salta infructuoso<br />juguetea<br />le ladra a las tetas<br />tira tarascones felices<br />-buen perrito garronero-<br /><br />tan feliz el perro chico<br />que casi no siente<br />los dientes<br />cerrándose<br />sobre el cogote:<br /><br />la colita le dice<br />sí al mundo<br />por última vez<br /><br />y cruc<br /><br />se come el garrón.<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">la señora T., anciana creyente, revisa sus convicciones religiosas</span><br /><br /><br />desde atrás de una cortina<br />espía a su hijo que habla por teléfono<br /><br />escucha sus órdenes rasposas<br />sus ahora mismo<br />sus ése no me va a joder más<br /><br />y esa risa de lobo malparido<br /><br />entonces la señora T.<br />hace un gesto como de arrancarse la entraña<br />mientras piensa<br />que hasta dónde el aborto<br />es un pecado mortal.<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">la señora U., Licenciada en Psicología,</span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">visita una muestra fotográfica</span><br /><br /><br />de unos franchutes locos<br />que anduvieron por el sur<br />sacando fotos en un pantano<br />y que, créase o no, se llaman<br />Simone y Jean Paul.<br /><br />Avanza cuadro a cuadro<br /><br />se detiene un instante<br />ante los reflejos del cielo<br />sobre el agua estancada,<br /><br />las sombras de las ramas<br />veteando los colchones de hojas muertas,<br /><br />las burbujas de gas metano<br />explotando frente a sus ojos,<br /><br />y, largamente, frente<br />a unas hojas doradas, resplandecientes,<br />que han sido puestas sobre el agua quieta<br />como por la mano de un dios.<br /><br />Bello, muy bello- le dice a un conocido<br />que está mirando el mismo cuadro.<br /><br />el hombre levanta un dedo<br />y señala algo que emerge por debajo del agua:<br />algo como una criatura de barro,<br />informe y asquerosa<br />que es la que realmente está sosteniendo las hojas.<br /><br />-Sí, muy bello, hasta que ves lo que está surgiendo de abajo.<br />dice el tipo.<br /><br />La licenciada U. se acerca mucho al hombre<br />y susurra con su voz perfumada:<br />-Te voy a decir un secreto: no hay remedio.<br />No hay remedio. No hay remedio.<br /><br />Sólo nos queda elegir las hojas doradas.<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">el señor V., plomero, filosofa estoicamente</span><br /><br /><br />mete la mano en la cloaca<br />y saca,<br />entre puñados de excremento,<br />pitutos diversos que impiden<br />el normal desagote<br />de los habitantes de la casa:<br />toallitas<br />sonajeros<br />dentaduras postizas<br />raviolitos de nylon<br />balas del treinta y ocho<br /><br />mierda de rico<br />mierda de pobre<br />-dice sin asco-<br />todo es la misma mierda<br /><br />pero acá se cobra el doble.<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">míster W., agregado cultural, dicta su informe</span><br /><br /><br />son parecidos a nosotros y a la vez muy diferentes:<br /><br />cultos<br />elegantes<br />religiosos sin ser fanáticos<br />deportistas<br />gente de mundo<br />aprecian el arte y la buena comida<br />tienen un nítido sentido de pertenencia social<br />prefieren un buen arreglo a una disputa<br />-los negocios y la política se conversan after dinner-<br />son graciosos<br />amigables<br />afectuosos<br />calculadores<br />ambiciosos<br />de muy pocos escrúpulos<br />y<br /><br />(fuckin’argies)<br /><br />uno nunca sabe qué están pensando en realidad:<br /><br />dios no permita<br />que alguna vez dominen el mundo<br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">el señor X., espía estatal, no puede con su genio:</span><br /><br /><br />ni siquiera el domingo<br />descansa de su tarea de hormiguita previsora<br />en este mundo de cigarras felices<br /><br />mientras pasea por las callecitas<br />y por el césped verde inglés<br />recoge datos<br />anota conversaciones<br />clasifica gestos<br />graba rostros<br />registra visitas equívocas<br />se asoma a una que otra pelea matrimonial<br /><br />la información vale oro<br />se dice satisfecho<br />mientras sigue caminando<br />con todas sus patas<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">La señorita Y., joven despreocupada, descubre que no nació de un repollo</span><br /><br /><br />en este momento siente<br />que se han muerto todas las cigüeñas del mundo<br />y que los repollos tienen un sabor muy amargo<br />y que a los bebés no los traen de París<br />(los bebés, descubre, a lo sumo desaparecen<br />en el Centro Piloto de París)<br /><br />en este momento está mirando una foto<br />en un pedazo de diario arrugado<br />que trajo el viento<br />hasta su jardín<br /><br />¿o no fue el viento?<br /><br />el diario trae una foto<br />en la foto, nítido, su propio rostro<br />pero peinado a la moda de los setenta<br />y abajo<br />una fecha<br />y más abajo aún<br />ni olvido ni perdón<br />juicio y castigo a los culpables<br /><br />la señorita Y. corre ahora<br />embistiendo la carne de la noche<br /><br />deja atrás la casa<br />el césped verde inglés<br />se arranca las ropas<br />hasta quedar desnuda<br />como un bebé malparido<br />que llora<br />y que grita<br /><br />y que quiere ser nadie.<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">el señor Z., escritor provinciano,</span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">imagina una novela que, espera,</span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">le traiga escándalo, fama y fortuna</span><br /><br /><br />esto va a estar rebuenísimo -se relame<br />mientras toma del pico un vino medio pelo-<br /><br />algo que mezcle lo mejor y lo peor del cine noire<br />con la comedieta costumbrista<br /><br />crudo y brutal realismo<br />con un touch surreal<br />y un poco de salsita naïve<br /><br />una buena dosis de ruda prosa<br />con dos o tres pinceladas de poesía<br />- pour la galerie-<br /><br />un par de lugares comunes<br />salpicados aquí y acullá<br />para entretener a la gilada<br />- a favor y en contra-<br /><br />y sexo y sangre y violencia<br />y famosos con el agua hasta el cuello<br />y crítica social bien cool<br />- mirada brechtianamente distante-<br />cóctel posmoderno: no puede fallar<br /><br />ah! y todo sucede en un country<br /><br />Y se duerme feliz, pobrecito.<br /><br />Sueña con una vida mejor:<br />casita en el prado<br />mujercita rubia y polentona<br />cachorros humanos y de los otros<br />triscando por el césped verde inglés<br /><br />No sabe, almita de dios,<br />que con esa pinta de obreracho,<br />de plantígrado disidente,<br />de primate recién caído de la palmera<br />de pobretón esforzado, en fin,<br />jamás de los jamases lo aceptarían<br />en esos lugares<br />donde vive la gente como uno.<br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Puerto Madryn</span><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);">Mayo – octubre de 2007</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/2126880754075508435-7150580669193987351?l=poemasdelcountry.blogspot.com' alt='' /></div>Bruno Di Benedettohttp://www.blogger.com/profile/00402357680249601970noreply@blogger.com4